Monday, November 04, 2013

3. «А утром пушки будят странный город…»
А утром пушки будят странный город,
Весь розовый, в дыму и в серебре,
И вспоминают Индию соборы,
Грустят о нежной бронзовой сестре.
Там пальмовая роща снегу просит,
Морозов ледяных и теплых шуб,
Все снятся ей крещенские заносы,
Медвежий храп и дым московских труб.
Озябла стража в инее мохнатом,
Скрипят полозья, и бежит народ,
На башенных кремлевских циферблатах
Страна векам тяжелый счет ведет.
И за прилавком, щелкая на счетах,
Поверх очков блюдет свои права,
Считает миллионами пехоту
Завистливая мудрая Москва.
И я пою на путеводной лире,
Дорожные перебирая сны,
Что больше нет нигде в подлунном мире
Такой прекрасной и большой страны.

In the morning, cannons wake the quaint city,
All rosy, in smoke and in silver,
The cathedrals are remembering India,
Sad about their delicate bronze sister.
There a palm grove begs for snow,
For icy frosts and toasty fur-coats,
In her dreams are Epiphany drifts,
Bear-snores and the smoke of Moscow pipes.
The guard shivers in a furry rim of frost,
Rails screech, and people are running;
On the dials of the Kremlin towers
A land brings its heavy inventory to the ages.
And behind a counter, clicking on the beads,
Overlooking its rights above its spectacles,
Counting millions of infantry
Begrudging, wise Moscow.
And I sing on a traveling lyre,
Rambling along dream-roads,
That nowhere else in the sublunary world
Is there such a great and beautiful country.

No comments:

(for erin) when i ask, where have the redpolls gone, and why the silence at my seed station your eyes, unbidden twin candles startle ...

popular on this site